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        ARRABAL DE SUICIDIOS

Como un gato con ojos de precipicio
agazapado en la oscura huella de los minutos,
como una somnolencia a contraluz, furtiva,
la noche golpea
desnacida de borrachos y vómitos
como un ladrón simbólico,
como una comedia nupcial
que se resiste concomitada
a la soledad de los párpados.
Medito un dolor
con vergüenza raída en las uñas,
una expresión de entierros y cortejos
fúnebres,
me incluyo a mí mismo en la farsa nocturna
y no alcanzo a predestinarme
un espacio en desorden,
una habitación en la locura.
Siento desfilar imágenes furiosas,
psicodramas de mutilados actores
envejecidos prematuramente por la niñez,
revolotean en el iris de mis sueños
como danzantes de un aquelarre sediento,
como cadáveres con sudario de estrellas.
Y me dormiré con el último grito
colgando imperceptible de mi garganta,
cuando se representen en mis párpados
el reparto de guiones moribundos,
cuando todos me digan:
sucumbe al deseo de sentirte
verdugo de tu carne entre las llamas.

Joaquín Pintael Martínez


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