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LA FLOR DE LA MUERTE

Que difícil  es morir
cuando acecha el roce de la muerte

La añoranza  del ayer
se hace pesada,
como la lápida
que   no te deja salir
de tu tumba,
reposas protegida
de la  luz  del sol
y oculta  de la mansa  lluvia
como  del llanto  de la luna,
que arroja  sus lágrimas
convertidas  en polvo de dolor.

Te pienso y sufro,
te has ido con el siglo
y acariciarte  como todas las  noches
no será posible,
aunque la barrera la traspasa
en mis sueños
húmedos y de frenesí.

Tus ojos  cristalinos  y puros
como el agua,
no calmará mi hambre,
el recuerdo de ellos
me hace pensar
en lo que perdí,
perdido me encuentro
en el laberinto
de la boca  del miedo
sin saber a donde ir
y como calmar la sed  de ti

Cuanto compartimos
en la entrega de la rosa,
clavando la espina de ternura
en nuestros corazones,
el injerto de la flor no se realizó,
cuantos planes desechos,
ante tu partida inesperada
al valle de la muerte,
entrada necesaria al paraíso.

Te fuiste sin avisar,
en mis brazos te encontrabas,
en la noche fría de negro porvenir,
ahora esta por venir
el recuerdo de ese día
y cierro la razón
ante el hecho consumado
de tu muerte.

Los puños sangrantes,
golpeando el viento
del destino negro
que nos separó,
sangre y carne
ha quedado enterrados
donde lo único vivo
es mi dolor.

No quiero pensar en  invierno,
Lo siento como témpano
eterno de mis lamentos,
lucho para olvidarte
pero la daga se clava
más y más,
hasta que el injerto del metal,
haga surgir
La Flor De la Muerte.

Despierto de súbito
sudando  de pavor me encuentro,
levanto la vista al cielo  sonriendo,
todo  fue un sueño
y a mi lado te encuentras
envuelta en los brazos
de mi amor.

Abro los ojos
Desmesuradamente,
muero al saber
que a mi lado
esta la señora muerte,
besando tu frente.

El Graso Grueso


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