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      EN EL POLVO DEL VIENTO

La escoba del tiempo barre corazones rotos,
gritos de dolor y de alegría,
ecos dormidos de palabras solitarias,
ondas perdidas de besos apasionados.
en el polvo del viento.

El universo tiene un cubo de  basura
y el viento es el trapo que limpia
el polvo olvidado que ensucia
las cristaleras plateadas de las estrellas.

En ese polvo están tus huellas secretas,
tus pisadas en puntillas,
tus pasos indecisos,
tus abrazos furtivos,
tus reproches amontonados.

Allí quedaron grabadas tus huellas desgastadas.
¿No habrá ningún testigo que descubra su existencia,
la intensidad sin fondo de su dolor,
la fiebre incombustible de sus amor?
¿Se perderán, dispersados, sus recuerdos
en el polvo del viento?

¡Tiempo cruel,
deberías esperar un momento
para no barrer totalmente la memoria!
¡Solo tenemos pensamientos,
hojas de otoño caídas y esparcidas por el viento!

¡No destruyas totalmente mis latidos,
mis pequeñas pulsaciones atolondradas,
los ecos ocultos de mis palabras solitarias
entre las brasas de corrientes incandescentes
y las olas transparentes de cometas enfurecidos!

Carlos Etxeba


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