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EL MIEDO A PERDERTE

La base del hongo
se recostó
en la carne del último niño.

Se abrieron las cercas
y se hicieron cuchillos
que humean neblina.

Hay murciélagos
de volar eterno
y casas sin acústica al futuro.

No existen pozas
en la tierra que todo devora.

Muere el olvido
y el recuerdo,
en una fogata ciega,
donde el pasado es combustible.

El fin llama al principio,
      firman la nada
  y salto en mi sueño,
      junto a la vida,
            a tu lado.

Alfredo Lavergne


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